während dort der himmel
                                                       sich rötet, 
                                      während er's immer noch
                                                           rötet, das gedränge
                                                    geschiebe der wolken –  
                           
                                        dringt aus unendlicher ferne 
                                   ein licht ein
                                    tritt gelblich, 
                                          & fahl, 
                                        in diese brennende welt...

                                            & blau, 
                                        wie ein traum
                                                             von trauriger heiterkeit
                                  blau, 
                                         hinter geschwungenen gittern
                                      zieh'n ebenfalls 
                                             wolken
                                                    lösen sich auf

                                        blau, 
                                          im rücken
                                                         der jungen frau
      
                                     die das haar kurz trägt
                                         unterm roten piratentuch
                                       dem tuch der traurigen...
                                             der rebellin...
                                                      
                                           Ihr blick aber geht 
                                             nachdenklich
                                        – ist es: in eine tastbare ferne? 
                                             kaum noch erinnert, jetzt?  
                                                          eine so große 
                                                 & doch  
                                                           sich versagende nähe?
 
                                      Ich seh ihre lippen
                                   wie zum vorwurf geschürzt

                                      Nachdenkliche! Traurige, dort!
                                   In ihr brennt die wunde der liebe – 
                                  zärtlicher noch, die der 
                                                           gerechtigkeit

                                        deren spur sich verlor
                                         als hätte man nie
                                                      sie begriffen...
 

                                         Und wenn sie verloren auch sei – 
                                                 nie begriffen – 
                                      so erinnern wir doch
                                          heiter, den entwurf einer welt
                                                so anders 
                                                      so frei
                                             
                                        Verloschen, nicht, in ihren augen der 
                                                glanz berührt uns doch

                                     was immer es sein mag, in ihr, diese sehnsucht
     
                                          und sanft, voll schmerzendem vorwurf
                                                  spricht etwas 
                                                              aus ihnen, zur welt
                                               die so heiter nicht mehr
       
                                          wir sehen’s – sie lodert

                                      zum himmel, & rauch
                                              steigt auf,  & dann
                                     der schwärzliche koffer

                            /           als ginge jemand auf reisen /
                                  ein geheimnis, verschlossen
                                        & erzählt es uns nicht
 

                                        bündel

                                      erinnerung
                                                         zukünftiger schrecken
                                 
                                  &  die augen geöffnet
                                       der blick
                                                   trifft uns
 
 

                                        Nach: Doris Schöttler-Boll, ‘Haut‘ (1988)